…todos ralham e ninguém tem razão

A crise divide as opiniões e os comentadores em dois grandes campos. Um dos campos quase rejubila com os acontecimentos, a sua caricatura tem olhos esgazeados e a Bíblia na mão, erguida aos céus. O outro traveste-se por vezes de anjo. O primeiro mistura críticas legítimas com embirrações ideológicas. O segundo exacerba a legitimidade da defesa até à desculpabilização. As opiniões e os comentadores que ficam do lado direito da crise adoptam uma visão do mundo que exclui o estrangeiro; os seus olhos não alcançam mais do que Elvas, Vilar Formoso ou Chaves; depois da fronteira não existe nada, não se passa nada; o mundo somos nós e tudo sucede do que fizemos e fazemos; o futuro está só nas nossas mãos. Os que se posicionam à esquerda, gostariam por vezes de ficar de braços cruzados à espera de cavaleiros brancos que hão-de atravessar os Pirenéus. Entre todas as agruras que a crise nos trouxe, está esta míngua de sensatez que vai flagelando ora um ora outro dos lados onde se posicionam os contendentes.

O fracasso da democracia

A propósito das mudanças de governo em Itália e na Grécia, três coisas podem ser ditas, todas provavelmente verdade: 1) por vezes o povo não sabe ou não quer escolher bons governantes; 2) a ditadura do mercado vence onde falhou a ditadura do proletariado. 3) os antónimos também podem rimar.

Em termos relativos

Se aplicasse o seu raciocínio à generalidade dos salários em Portugal, este secretário de estado teria de dizer que, «em termos relativos», os salários de políticos e gestores em Portugal não são realmente altos: são ofensivamente altos.

De equívoco em equívoco

O meu início na literatura “séria” foi uma sucessão de equívocos. Um dia, na praia, comprei A Porta dos Limites, de Urbano Tavares Rodrigues, a pensar numa espécie de Twilight Zone. A capa ajudava. Na biblioteca itinerante da Gulbenkian, encontrei A Metamorfose, de Kafka, e talvez o filme A Mosca ainda não tivesse sido realizado, mas foi com esse espírito que iniciei a leitura da obra. A capa ajudava. Algures na mesma época parda (e parva), atirei-me com esperança ao livro de Kundera A Insustentável Leveza do Ser a imaginar criaturas que levitavam, de preferência alienígenas. A capa não desdizia. Finalmente, Fatherland, de Robert Harris, não era bem um livro de guerra como os filmes sobre nazis — embora a capa o pudesse indicar. De equívoco em equívoco, acabei hoje de ler Ferrugem Americana, de certa maneira uma história de desempregados e falhados. Talvez fosse aqui que o destino me quisesse trazer. Mas nesse caso podiam ter-se poupado muitas centenas de volumes.

Robalheira

Quando se envolveram na sua original troca de presentes, Armando Vara e Manuel Godinho não se precaveram contra os sagazes portugueses que comentam notícias online. A justiça pode considerar inocente uma oferta de robalos, mesmo que retribuída com alheiras, mas para os internautas já não restam dúvidas de que entre aqueles dois se cozinhou uma robalheira.

Favoritos?

Uma lista de blogues não é uma declaração de amor. Há sítios onde vou apenas para cumprir a prescrição diária de irritação.

Funcionários públicos

1. Prolegómenos de uma guerra civil

Sim, este é o momento para avançar com despedimentos em massa na função pública: nunca como agora houve tanta falta de mão-de-obra no sector privado. E se porventura as empresas não estiverem (compreensivelmente) interessadas naqueles inúteis, sempre sai mais barato pagar-lhes o subsídio de desemprego do que o vencimento. E como o subsídio tem um prazo findo o qual o desempregado provavelmente passa a indigente, aplica-se uma qualquer lei antiga que determine a erradicação de pedintes do espaço público. Algum dia temos de nos vingar de sermos mal atendidos nas repartições.

2. Dito de outra maneira

Um regime que assentou na oferta de emprego para compensar apoios eleitorais, que ao contratar olhava para o sobrenome no BI e não para o currículo, que criou cargos para este ou aquele amigo, que não se importou com a incompetência de funcionários, que permitiu a ditadura do funcionário (museus e bibliotecas fechadas aos fins-de-semana, porque «também temos direito a estar com a família» ou a ir à missa ou o raio, horários dos serviços à medida do funcionário e não do cidadão), um regime deste género não merece simpatia. No entanto, conviria não fazer política à medida da conversa de café ou do ressentimento ideológico. Conviria não fazer obras profundas no telhado durante o temporal. Uma reforma da função pública que, nesta conjuntura, passe por despedimentos em massa pode trazer interessantes poupanças ao Estado, mas vai engrossar drasticamente o número de desempregados, diminuir o consumo e a poupança das famílias e aumentar a convulsão social. Os fantasmas de há cem anos já andam a ser suficientemente agitados — talvez pudéssemos deixá-los sossegados mais uns tempos, reformando sensatamente, comprometendo-nos a reformas radicais quando a economia puder minimizar os impactos. A não ser que, claro, como parece ser o caso de muitos comentadores, estejamos de tal forma convencidos da nossa pureza e razão que não nos reste mais do que desprezo pelos compatriotas — e pelo bom senso. Precisamos de reformistas, não de pirómanos.

Transportes públicos

Uma reforma dos transportes públicos incluiria medidas que estimulassem e, em alguns casos obrigassem, os cidadãos a utilizá-los. Eles fazem falta e são a melhor maneira de diminuir os impactos ambientais e o consumo de combustíveis. A crise não nos dispensa de pensar no futuro.

Em Portugal precisamos de mais transportes públicos, não menos. A crise abre oportunidades, a reforma de mentalidades é uma delas. Com menos dinheiro nos bolsos, as pessoas estão em condições de serem convidadas a deixar o carro em casa e a apanhar o autocarro, o comboio, o metro. Assim as carreiras sejam feitas a pensar nos utentes.

Mas para os falcões de serviço e a claque que os açula nos jornais e na blogosfera, reforma é sempre igual a cortes, extinções. Tudo tem de ser rentável e o que não for é para fechar. A seguir serão as escolas. Depois os hospitais. Finalmente, qualquer ideia de humanidade. 

Jas-Mim

Adicionei à lista um blogue de um vila-realense a acompanhar atentamente. Jas-Mim.

Declarações prudentes, digamos

A rádio diz que Jean-Claude Juncker «está convencido de que Portugal tudo está a fazer para que os objectivos sejam cumpridos». Ora, como Passos Coelho parece fazer o encomendado e ainda acrescenta uns extras, o que seria lógico ouvir do presidente do Eurogrupo era: Estou convencido de que os objectivos serão cumpridos. Ponto final.

Mas esta gente, na verdade, só não tem dúvidas quanto ao caminho, o destino é wishfull thinking . Logo, também seria honesto se o senhor acrescentasse à frase dita: Portugal tudo está a fazer, mas isso não significa que consiga os objectivos. E, valha-nos São Maquiavel, talvez merecesse uma medalha dos escuteiros por sinceridade total se rematasse: Nem é isso que interessa.

Vale mais um ministro ou um secretário?

A percentagem das receitas dos jogos da Santa Casa anteriormente atribuídas à cultura passam para as mãos de Miguel Relvas, a eminência parda do Governo. Um escritor devia saber que a semântica conta. (E sabe, claro que sabe. É isso que perturba.)

Conduzir bem

Impaciente, aproveita a curta duplicação da faixa para passar os carros que tem à sua frente. Como pretende virar à direita no cruzamento, liga o respectivo pisca (para ultrapassar não precisou) e confia que todos abrandarão para a deixar regressar à faixa certa. Opera com agilidade, mas precisa de confiar no bom senso e nos travões dos outros para que a manobra resulte sem danos. É a isto que chamamos conduzir bem, este jogar com a previsibilidade e o sentido de responsabilidade (ou instinto de protecção) alheios. Podia ser apenas confiar na sorte, mas não, é conduzir bem. Também funciona quando algum otário para numa passadeira. É só guinar rapidamente à esquerda e logo a seguir à direita, enquanto o outro fica a ver o peão desfilar. Lá está: nisto da estrada ninguém nos bate. (Quer dizer, parece que às vezes bate.)

«Aluno do 5.º ano apanhado a copiar por SMS enviados pela mãe»

Não há como o amor maternal. O filho precisa de passar duras provas na vida e a mãe está ali, do outro lado da linha, firme a dar ao dedo. O caso é inédito (diz o director da escola) mas só na aparência. Na verdade é paradigmático, mesmo idiossincrático (perdoem a rima). Têm sido estes os valores transmitidos às últimas gerações lusas. Pais e filhos concordam: o que é preciso é ultrapassar, não interessa como, os obstáculos que nos separam do sonho português (também temos um). Afinal, para ser assessor não é preciso saber ler nem escrever. 

Proselitismo

Aos domingos ao almoço a RTP1 apresenta um programa que se chama Cinco Sentidos. Nele, as vedetas do costume dizem as banalidades do costume.  O programa existe há pouco tempo mas não é novo. Veio substituir, sem alterar demasiado, um outro que se chamava Só Visto! e era apresentado pelas mesmas pessoas, tendo como convidados as mesmas vedetas, para dizerem geralmente as mesmas banalidades supostamente divertidas, às vezes montando um consultório emocional. A RTP sempre tendeu para o pechisbeque, mas desde os tempos do inefável Made in Portugal que se rendeu incondicionalmente à cultura pimba, nas suas versões de feira e de jet set. Na verdade, a RTP pôs-se diligentemente ao serviço da causa. Se esta é actualmente a “cultura” hegemónica na pátria muito se deve à acção da televisão pública.

Num país como o nosso, as televisões privadas dificilmente deixariam de deslizar para o género, mas a RTP preparou-lhes a rampa descendente.

Quando Carlos Pinto Coelho tinha no ar o seu Acontece (em horário nobre, veja-se de onde viemos), a intelectualidade de direita agoniava-se. A coisa era paternalista, condescendente, proselitista. Urgia afastar tal produto da TV. Os portugueses não podiam ser tratados como crianças que precisam de quem lhes ensine o caminho. Devia respeitar-se o discernimento dos cidadãos. Importava ser-se mais exigente nos critérios, menos voluntarista e menos inclusivo, mais selectivo. Nem tudo era digno de constar na grelha de um programa de cultura (que, aliás, nem tinha propriamente razão de existir).

Esta é a mesma intelectualidade que assistiu mais ou menos impávida ao proselitismo incansável da televisão (das televisões) em favor da mediocridade. Programas como o Cinco Sentidos — e o género domina as grelhas — não são inocentes. Alimentam-se da cultura dominante e alimentam a cultura dominante. Promovem o statu quo. Ignoram com ferocidade qualquer fenómeno que não se enquadre nos baixos parâmetros por que se regem, não se adeqúe à cultura do supérfluo, do previsível, do ligeirinho, que define o ridículo estrelato nacional.

Recusando (e até com certa razão) o proselitismo de produtos como o Acontece, esta inteligentsia fechou no entanto, alegremente, os olhos ao proselitismo pimba que entretanto ia agindo mansamente, um proselitismo que durante anos fez descer os padrões da opinião pública, estreitou os horizontes da comunidade, acabou com veleidades no que se refere a diversidade e exigência, atrofiou qualquer ponta de curiosidade que despontasse naturalmente nos telespectadores.

O fracasso do país foi também construído com estas ferramentas. A cultura de desleixo e de irresponsabilidade, o gosto pelo efémero e pela aparência, o oportunismo, o chico-espertismo, o baixo nível, a ideia de que o Estado é o Governo ou algo mais abstracto e que os impostos não são connosco, o abstencionismo e o absentismo, tudo o que nos define como sociedade estava inscrito no código genético daquilo a que se convencionou chamar pimba (no início, com um valor semântico pejorativo, mas esses tempos vão longe). E contudo o único proselitismo que foi deveras vituperado era certamente o mais inofensivo.

Conversas de café

1. Observando a decoração
— O que falta naquele quadro?
— Jeito?

2. Ouvindo a música ambiente
— A música pimba de antes parecia-me melhor do que a de agora.
— Deve ser nostalgia.

3. Olhando a TV
— Olha, um carro da polícia persegue um avião.
— No ar?

Depois da farra

A cidade acalma-se depois de um dia de festa. As melhores noites para o insone, as mais silenciosas, são as de domingo (ou feriado), as que sucedem o apogeu. Talvez, por entre todas as desgraças, Portugal possa a partir de agora proporcionar ao povo mais noites serenas, melancólicas, introspectivas. Serões contemplativos em vez de madrugadas histriónicas. Níveis menos elevados de adrenalina. Temperaturas mais baixas. Uma certa atmosfera nórdica, favorável aos livros. Mais literatura não fez mal à economia escandinava.

Os dois barítonos

São dois e a um tratam-no por senhor doutor, tem algures um cargo de reverência. Ambos para lá da meia-idade, barba (um) e bigode (o outro), corpos amplos, pesados, rostos desgastados pelos anos e pelos excessos. Solteiros, divorciados ou viúvos. Declaradamente livres. Marcam dia no restaurante e atacam com vigor pratos que encomendam com uma semana de distância. De sobremesa, hão-de querer aletria, «com muita canela». A canela é mencionada com recorrência, é essencial, terapêutica. A determinada altura, juntam-se-lhes as mulheres — amigas ou, desejavelmente, mais íntimas do que isso. É quando o entusiasmo com a comida é substituído (ou complementado) pela excitação juvenil. Eles mexem-se e saltam na cadeira, trocam piadas e pequenos safanões, têm piropos para as mulheres e conversas onde elas se sintam bem, com malícia ora doseada, ora trôpega. Ignoram o futebol na TV. Fazem beicinho, se elas reagem com indiferença a algum dito. Contam aventuras, feitos, com certa gabarolice púbere inconsciente. Planeiam o próximo jantar tentando garantir a presença delas, aceitando sugestões de pratos, antecipando a voracidade e a lascívia.

Vemo-los e os anos desapareceram-lhe do corpo, da expressão, dos olhos, que agora brilham. Adolescentes numa saída de sábado à noite. Apetite de rapazinhos em crescimento. A porem em prática uma corte quase inocente. Homenzinhos em aprendizagem do seu destino de adultos. Vemo-los — e tentamos não ouvir a voz de barítono, tonitruante, que ambos possuem e que atravessa a sala por sobre todas as conversas, todos os ruídos, forçando a partilha do que devia ser privado, desmentindo o quadro cândido, ferindo a ilusão, traindo a realidade, concedendo-lhe uma nota pesada de tristeza e engano. De decadência, se nos sentirmos nessa noite pouco generosos, amargos com a vida.

A bolsa, as agências, os especuladores — o panteão

Os homens (ou os governos) agem, tomam as suas resoluções. Depois, como na idade das trevas, ficam à espera da reacção dos deuses.

Por vezes, as resoluções são tomadas com o ânimo de ir ao encontro do humor da divindade — ignorando que a imprevisibilidade e o capricho são da natureza da divindade.

Virgens são ofertadas aos deuses. Alimentos. Riquezas. O que de melhor a comunidade possui — e no entanto a monção sempre ocorre, ou a seca, a tormenta, aquilo que a cada momento a deidade entende servir os seus interesses. Quase sempre impenetráveis ou indiferentes à humana vontade.

Ocasionalmente, os homens gostariam de acreditar em si mesmos, servir-se a si mesmos — mas falta-lhes coragem e saber para enfrentar a ira e a feitiçaria dos sacerdotes.

Periodicamente, civilizações são extintas — os deuses travestem-se, imperturbáveis.

Pesadelo ou sonho?

Li (ou ouvi?) hoje de passagem que um homem acordou bêbado dentro do carro e, não vendo a mulher ao lado, concluiu que a lançara por uma ribanceira. Tinham saído para jantar e ele bebeu demais, até à inconsciência. Depois de acordar, telefonou à filha anunciando o «crime» e esta chamou a polícia. Descobriu-se então que a mulher simplesmente fora dormir a casa de uma amiga por se ter fartado da bebedeira do marido.

Ao chegar a casa, pesquisei, mas não encontrei a notícia em lado nenhum. Não a inventei, mas vejo-me estranhamente sem mais informações sobre o caso. Teria o homem ficado aliviado ou desapontado com a descoberta da polícia? Em que momento sentiu ele que acordou para um pesadelo: antes ou depois de ser informado de que a mulher estava viva? Por que razão concluiu, ao acordar, que a lançara pela ribanceira? Porque, no seu apagamento alcoólico, teve um pesadelo com isso? Ou porque o sonhou? Ocorreu-lhe a possibilidade do «crime» porque é coisa que, em momentos de exasperação, lhe passa pela cabeça e temeu tê-la concretizado? Ou foi apenas um daqueles sonhos vívidos que nos decepcionam profundamente quando descobrimos que nada aconteceu? Ligou à filha em pânico ou disfarçando o júbilo? Quis abraçar ou estrangular o polícia que lhe deu a boa/má notícia? Se não estivesse bêbado ao acordar (como consta que ainda estava), teria telefonado ou pensado num álibi?

É aqui que o jornalismo difere da literatura. Para o jornal (ou rádio?), o interesse está no insólito do caso, no caricato. Para a literatura (que é o que importa), a questão é entrar na mente dos protagonistas.

De nada me adiantaria, portanto, ter encontrado a notícia no Google: ela não daria respostas às perguntas anteriores. E é por elas que a boa literatura é muitas vezes mais cruel do que as páginas de crime do Correio da Manhã.

Halloween e o fim dos feriados

Não sabia que festejávamos o Halloween, mas hoje tive de esperar que atravessasse a passadeira um bando de esqueletos e bruxas, pelo que a tradição já deve estar instituída.

Talvez isto faça Cavaco rir, com esperança de ver o pândego português escoucear contra o Governo não apenas pelo fim do Carnaval.

O fim do mundo fica a nordeste

Certo lisboeta sabe como apanhar o metro, mas tem dificuldades em deslocar-se para lá das Linhas de Torres. Se obrigado a cruzá-las, prepara-se como para um safari — e não raro precisa de guia. Não admira que, como Vasco Pulido Valente no Público de ontem, Bragança lhe pareça o «fim do mundo».

O cliché cumpre ainda a sua função em alguma prosa com vago desempenho queirosiano. É uma muleta útil, quando a prosa se debruça mais sobre si própria do que sobre o assunto de que trata. Repare-se como no mesmo artigo, dedicado a Duarte Lima, Vasco Pulido Valente refere que «um pobre de Bragança não podia transitar suavemente para uma companhia, um banco ou um escritório de advogados». A realidade há décadas desmente a afirmação (entre abundantes exemplos, só nos governos mais recentes, lembremo-nos desse outro nobre brigantino, Armando Vara), mas que importa isso se o efeito da frase é sonoro, requintado? Como a propósito de Martin Amis defendeu Rogério Casanova, não é o que o autor diz que interessa, mas como diz. Se por vezes o escriba parece perder discernimento, não devemos censura-lo — mas admirar-lhe a frase. Que interessa a realidade para um escriba superior?

Claro que muitos transmontanos concordam com Vasco Pulido Valente. Também eles, coitados, lamentam os quinhentos quilómetros que os separam do Gambrinus. Ou quiçá do Colombo e do Estádio da Luz. Na verdade, talvez só os americanos discordem da ideia de Bragança ser o fim do mundo — por lhes parecer que o fim do mundo há-de ter pelo menos o tamanho de toda a província de Espanha que Portugal é.

Ler também: «No fim do mundo», no Tempo Contado.

Ernestina, dez anos depois

Há dez anos, li Ernestina, pela mão de Leonardo Freitas, cuja Editorial Escritor publicava na altura os livros de Rentes de Carvalho. Descobrir as obras e o autor foi como achar um tesouro. Dez anos depois, fruto da intuição e do trabalho de Francisco José Viegas e da Quetzal, Rentes de Carvalho é regularmente lido pelos portugueses e comentado pela crítica. Há dez anos eu não podia ter desejado mais. Contudo, as opiniões sobre Ernestina e os seus irmãos têm sido geralmente entusiastas, como esta, de António-Pedro Vasconcelos.

Somos hoje (plural majestático) mais amargos do que há dez anos — mas uma parte do Portugal presente, a parte que lê, reconforta-nos.

Ok, epígrafe para uma autobiografia

«Havia os que enceravam os carros e os que não enceravam. Abaixo desse nível, havia os que lavavam os carros e os que não lavavam. Harris pertencia ao último grupo.»

– Philipp Meyer, in Ferrugem Americana

No supermercado

1. Limões

Veste de ganga e caminha apressada. De costas, tem o corpo e o ar de uma adolescente magra, desengonçada. Dirige-se sem desvios para a secção de frutas e hortaliças. A mercadoria que fica pelo caminho não a distrai, não sente o apelo consumista. Detém-se em frente à grade dos limões. Escolhe dois. Pousa o saco na balança e parece baralhada, não se entende com a máquina.  Vira-se para pedir ajuda — e então vemo-la, subitamente envelhecida, um rosto de anciã, desgastado, carcomido, com expressões no entanto quase juvenis. Uma impossibilidade na forma de pessoa, duas idades num mesmo corpo, num mesmo rosto. Demasiado nova para ser velha, demasiado degenerescente para continuar jovem. Feita a compra, retira-se com a mesma pressa e balanço de braços. Tem lá fora o cavalo à espera.

2. Careca

Traja com elegância irrepreensível. Careca precoce, escolheu rapar o cabelo na totalidade. O crânio é perfeito, sem uma mossa, um alto, uma ruga, um sinal. Adivinha-se uma suavidade de porcelana, embora quente. Com certa incidência da luz, dir-se-ia envernizado, tal o brilho, o aspecto de esmalte. Quando mais tarde entra no carro, reluzente na sua pintura metalizada, percebemos que trata de ambas as coisas, a careca e a chaparia, com esmero — e cera.

3. Sorriso

Tarde demais para travar na passadeira. Pede-se desculpa e o tipo devolve um ar carrancudo. Sujeito antipático. As voltas do destino (e do parque de estacionamento) põem-nos de novo em rota de colisão, mas agora com tempo para cedermos gentilmente a prioridade. Desta vez, recebemos de volta um sorriso generoso, encantador, carismático, desarmante. Uma punição pelo julgamento precipitado.

Contudo, a esposa, impaciente junto ao carro, chama-o — e volta o ar carrancudo, o sujeito desagradável que víramos antes.

Epígrafe para um romance por escrever

«Havia os que enceravam os carros e os que não enceravam. Abaixo desse nível, havia os que lavavam os carros e os que não lavavam. Harris pertencia ao último grupo.»

– Philipp Meyer, in Ferrugem Americana

Para baixo todos os santos ajudam

O novo romance de Rodrigues dos Santos podia ser recebido como mais um livro do conhecido cómico televisivo (vocês sabem, aquele que pisca o olho e faz caretas e boquinhas no telejornal). Mas a Igreja, sempre pronta para ajudar, encarregou-se da sua promoção. O calhamaço deixa assim de ser mais uma chouriça da fábrica Dos Santos para se tornar fruto proibido, logo apetecido. Agora não haverá cabeleireiro que ignore a obra.

«Direitos adquiridos» bons

A desorientação dos políticos é total. Ângelo Correia, num momento de franqueza, chama à sua subvenção vitalícia um «direito adquirido». Por momentos, esqueceu-se do valor semântico que o PSD atribui à expressão. Essa é a mesma linguagem que acusa aos cidadãos que defendem os seus direitos (muitas vezes, os seus privilégios, é verdade). Se os políticos consideram essenciais para a qualidade da república as suas mordomias têm de começar a largar a bengala da «lei» (como se a lei fosse divina) e sobretudo têm de começar a encontrar linguagem e argumentos originais. É que, falando como a plebe, parecem mais uns pobres-diabos a tentarem fazer pela vidinha. E nós sabemos que eles não são assim. Sabemos, pois.

Aproveitemos o PREC (processo de reformas em curso)

A opinião pública obteve algumas conquistas recentemente: os cortes nas pensões vitalícias e o (prometido) fim da acumulação de pensões e salários de ex-políticos, a abdicação de subsídios de alojamento por parte de alguns responsáveis governamentais. A opinião pública não deve parar agora. O Governo criou, involuntariamente, as condições para mais algumas vitórias contra a desfaçatez dos ricos e poderosos. Não estava na cabeça do Governo agir nessa frente, claro que não, mas a ânsia de contrabalançar a sua própria brutalidade obriga-o a concessões. A indignação deve por isso persistir, avançando agora, por exemplo, para a situação remuneratória de Cavaco Silva e para o escândalo (europeu) das empresas portuguesas que fogem aos impostos para a Holanda, esse poço de virtude.

A obsessão com as remunerações dos políticos pode ter o seu quê de demagogia e populismo — mas não mais do que a demagogia e o oportunismo que sustentam as desproporcionadas prerrogativas daquela classe. Morder-lhes as canelas não resolve a crise, mas nada nos impede de aproveitar a crise também para esta reforma: tornar Portugal um país menos assimétrico no que se refere a rendimentos. 

Pena

De repente, fica suspensa da TV, o coração na boca. Apanhou a notícia no fim, e o olhar que deita ao aparelho, a um tempo intrigado e exasperado, denuncia a sua desorientação. Não tendo reposta às angústias, vira-se para os restantes comensais e indaga-os, coerciva, citando o que ainda pôde ouvir:

— Quem é que teve um «acidente aparatoso»?

— Simoncelli, motociclista, grande prémio da Malásia.

— Ah…

Descomprime. Não conhece a personagem. Simoncelli não será assunto amanhã no trabalho. Não é desta que haverá reedição do episódio Angélico. Depois do alerta, sobra no seu rosto um véu não de alívio, mas de desilusão.

As remunerações dos políticos

O ministro Miguel Macedo abdica do subsídio de 1.400 euros para habitação não porque tem residência própria em Lisboa, não porque a opinião pública se tenha indignado, não porque a lei o obrigue — mas porque «quer». É um gosto conhecer a capacidade de abdicação dos nossos políticos — e o seu voluntarismo.

De certeza que Dias Loureiro abdicaria igualmente da subvenção vitalícia se ainda fosse político no activo — ou talvez se estivesse preso.
Cavaco, por outro lado, se fosse um político no activo — e não um reformado patriota que sacrificou a sueca pela presidência, esse biscate — decerto auferiria o ordenado de lei e não as pensões de miséria que lhe dão.

Nota evidente I

Quando a direita diz que os cargos políticos têm de ser bem remunerados para atrair os melhores, não está evidentemente a referir-se aos melhores em carácter. Porque, aliás, não há qualquer relação entre o carácter de um político e a sua competência. Claro que não.

Nota evidente II

Sabemos que a direita tem razão no que diz respeito às remunerações dos cargos públicos quando nos damos conta de que a ideia tem funcionado. Oh, se tem.

A grande farra niilista

Hoje escreveria sobre as praxes. Sobre como a melhor das idades se dedica à sua grande farra egoísta enquanto o país dá os primeiros passos para a tristeza. O país paroquial e cinzento de há trinta anos prepara-se para regressar e a melhor das idades vive a sua tradição mediocrizante como se nada mais houvesse no mundo.

Já desconfiávamos que não podíamos contar muito com a gente nas casa dos vinte para a construção de um espírito nacional exigente, culto, aberto, democrático, contemporâneo, cosmopolita, generoso. O maior orgulho e o maior empenho do grosso das últimas gerações universitárias foi votado à praxe, às tradições académicas, à imbecilização — teríamos de ser demasiado cândidos para contar com aquela juventude. Agora temos a certeza. Agora temos a certeza de que se algumas das conquistas recentes — que eram em grande parte para serem vividas pela gente de vinte anos — sobreviver será apesar daquela juventude. A grande e permanente farra universitária continuará, e nem é como se fosse a «última farra» — haveria algo de respeitável no gesto tresloucado de festejar pela última vez enquanto o mundo implode. É apenas a continuação, o arrastar de uma rotina niilista de cinco anos que em grande medida interrompe o pensamento, a curiosidade, a dignidade — quando devia estar exactamente a expandir estas qualidades.

Hoje escreveria sobre isto e o mais que há a dizer sobre as praxes e a vida «académica», mas o Rui Bebiano e o Daniel Oliveira fizeram-no muito bem aqui e aqui. Leiam, por favor. Uma parte da pátria agradece a vossa curiosidade.

E «outros que tais»

No Cachimbo de Magrite escreve-se que o sector privado tem, desde há anos, vindo a fazer a sua parte no que toca à necessária austeridade. E como? Através do «congelamento de salários» [dos trabalhadores, claro], «da diminuição ou eliminação de prémios de desempenho» [dos trabalhadores, claro], e, meu Deus!, da «diminuição de regalias», do «encolhimento de despesas de representação», de «limites para uso de telemóveis ou carros de serviço», do «decréscimo de lucros e, logo, de lucros distribuídos» e de «outros que tais».

Perante estes esforços sobre-humanos (dos patrões) do sector privado, a gente nem quer imaginar o que sejam aqueles «outros que tais».

Bobagem

Depois de alguma imprensa quotidiana, li nos últimos tempos um ou outro livro convertido ao Acordo Ortográfico e tirei uma conclusão: para lá de mal-amanhado, o Acordo é sobretudo ridículo. Um tipo lê páginas e páginas e esquece-se que o texto está na nova grafia. De repente aparece uma palavra “nova” e apetece uma gargalhada. É isto que vai tornar a língua mais homogénea? Esta ninharia? Experimentem ler um livro em «brasileiro» e vão perceber que não é bem a grafia o que distingue as escritas dos dois lados do Atlântico. Salvo harmonizações mais profundas (e absurdas), o português de Portugal e do Brasil continuarão a ser duas belas e agradavelmente distintas maneiras de falar e escrever a mesma língua.

A obesidade dos nababos

Com a sensatez habitual, Pedro Lomba escreveu hoje no Público sobre como afinal o modus operandi dos governos Sócrates e Passos Coelho se assemelham. (No post anterior, “Dupond e Dupont”, fiz um exercício semelhante, exceptuando talvez a conclusão.) A mesma sensatez, que escasseou durante tanto tempo por cá, leva Lomba a resumir a nossa situação actual: «deixou de haver dinheiro para a ideologia que consiste em gastar o dinheiro que os outros nos emprestavam a juros cómodos e com o qual sustentávamos uma despesa crescente e politizada.» Mais à frente, acrescenta: «É por isso que, com todas as críticas a um método deturpado, eu também sou daqueles que não vêm alternativas no imediato às medidas apresentadas.»

É possível que não haja alternativas, grosso modo. Não seria fácil tentarmos sozinhos um caminho diferente, embora fosse imperioso. Mas há detalhes importantes. Entre as particularidades do descalabro português está o facto de, com uma das piores economias, termos atingido na Europa uma das maiores desigualdades de rendimentos. Ora, este é um luxo a que também não nos podemos dar. Haveria alguma sensatez em corrigi-lo. Como? Efectuando cortes que funcionassem progressivamente na escala de rendimentos. Não há razão para que um país à beira da bancarrota tenha classes altas proporcionalmente mais ricas do que em economias estáveis. A «Europa» iria certamente apreciar que nos deixássemos de luxos insensatos e esta adequação à realidade aliviaria um pouco o sofrimento dos mais pobres. Ou talvez não fosse assim tão pouco: alguém faça as contas.

Claro que nada disto interessa a um Governo «corajoso» como o actual, para quem «luxo» foi o relativo bem-estar social que atingimos — não a obesidade dos nababos.

Dupond e Dupont

Afinal, as conversas de tasca sempre estiveram certas. Os estereótipos usados pelo povo eram exactos. É indiferente quem nos governe —o resultado é (praticamente) o mesmo.

As contradições de Passos Coelho (reunidas num vídeo de sucesso na Internet) provam que os políticos e os governos portugueses agem de forma semelhante, independentemente da sua cor partidária. Na oposição, prometem sem decoro, sem que os preocupe qualquer ligação à realidade. No Governo, fazem o que os deixam — ou o que são obrigados a fazer. A diferença está sobretudo no paradigma em vigor, na conjuntura.

Em tempo de vacas gordas, todos os governos, cada um à sua maneira, foram esbanjadores e incompetentes. Chegadas a crise e as imposições externas, todos dançam a toque de caixa. As eleições de Junho foram inúteis. Se não se tivessem realizado, a esta hora a austeridade estaria igualmente instalada e medidas “corajosas” do PS estariam a ser elogiadas nas instâncias internacionais. É um erro imaginar que não seria assim. O Passos Coelho de Maio não é o Passos Coelho de agora: caiu-lhe a realidade em cima. O Sócrates de agora não seria o Sócrates de Maio (ainda que, claro, fiel aos seus próprios defeitos, jurasse sempre que o era). Ambos são o que lá fora precisam que eles sejam.

Com algumas diferenças, apesar de tudo. Idiossincráticas, em parte. Passos Coelho parece ter a vontade de fazer algumas coisas bem, é mais frontal e bastante menos arrogante do que Sócrates. Só isto bastaria para o preferirmos. Mas há outra diferença que anula esta. Quando forçado a cortar ordenados, Sócrates fê-lo com alguma progressividade. Com Passos Coelho, acima de mil euros é tudo tratado da mesma forma. Sócrates poderia ter sido levado a aproveitar a conjuntura para implementar medidas que reduzissem o fosso entre rendimentos das classes, se algum do vento soprasse nesse sentido. Passos manter-se-á obstinado na sua liberalização radical mesmo que contra ele venha a soprar uma tempestade.

O «momento Bush»

Já alguém o disse: a crise é o 11 de Setembro do Governo. Depois da queda do World Trade Center, Bush avançou para o Iraque. Por cá, o argumento para avançar com um choque liberal na economia eram as «gorduras» do Estado. Agora, o Orçamento mostra como este é mesmo um «momento Bush»: como aconteceu ao presidente americano com as armas de destruição massiva, parece que afinal o Governo não encontrou «gorduras» no Estado. Não em número suficiente para o que o seu corte aplacasse a ira dos deuses.

O mais irritante disto é que, ao contrário do Iraque, em Portugal há de facto gorduras. E não falo apenas dos nababos.

Todos conhecemos os excessos que se cometeram, o endividamento, a fuga aos impostos (de ricos e pobres), as derrapagens, a corrupção. Portugal engordou, perdeu fibra. Errou, não restam dúvidas. Mas como é que se fica com a sensação que várias destas coisas (todas as que não sejam ideologicamente de esquerda) vão continuar a acontecer apesar da retórica puritana em vigor?

O fantasma Gaspar

Há destinos que estão gravados no nome. Não é o caso do nosso ministro das Finanças. Ou é, mas de outra maneira. No futuro, ninguém verá a sua cara em autocolantes colados nos frigoríficos ou em posters de berçários. A alma penada do nosso Ministro das Finanças, menos simpática do que a do seu homónimo, há-de ser invocada quando as mães quiserem obrigar os filhos a comer a hortaliça: «olha que eu chamo o Gaspar!» Isto se no futuro o fantasma permitir que as mães tenham hortaliça para dar aos filhos.

Distracções reveladoras

A previsibilidade ideológica deste Governo tem a vantagem de poupar algum trabalho ao blogger. Sobre esta manchete do DN  ("Pensões vitalícias de ex-políticos poupadas a cortes") já eu havia escrito aqui e aqui.

Apanhado em flagrante "distracção", o ministro Gaspar lá veio admitir o "esquecimento", garantindo entretanto que, pronto, está bem, "o governo está determinado em encontrar uma solução".

Há esquecimentos que são reveladores. Se havia dúvidas sobre a actuação eminentemente ideológica deste governo (o mais ideológico depois do PREC), elas ficam esclarecidas com este episódio. Nas cabeças dos autores do OE 2012 apenas estão as classes média e baixa. Mas não é porque os preocupe o seu futuro. É mais como o talhante que à noite sonha com cortar bifes do lombo.

Boas intenções e desastres conexos

Se aplicadas em laboratório, nenhuma das ideias da Secretaria de Estado da Cultura seria absurda, e nesse mesmo ambiente as suas seriam as melhores intenções. Não temos como não concordar com a disciplina na utilização dos apoios públicos, com a necessidade de aumento de receitas e, em abstracto, com a valorização das bilheteiras como instrumento de avaliação de resultados. Acontece que Portugal não vive numa redoma asséptica, num clima ideal, pelo que algumas das melhores intenções conduzirão a pequenos desastres.

O que acontecerá quando as medidas para o aumento da receita a fizerem diminuir? Que resultado terá o IVA a 23% na «valorização» das bilheteiras? Se não acreditássemos nas boas intenções da SEC, diríamos que ela tem um plano pérfido. Apresenta os requisitos para a viabilidade das instituições — e simultaneamente cria as condições para que eles não sejam cumpridos.

De resto, a SEC é a primeira a contribuir para a desvalorização das bilheteiras, com aquela sua forma de falar das coisas pela negativa. Para a SEC a cultura não é um bem, um direito, um benefício, um privilégio que devemos agarrar — mas um frete que temos de ir alijando. Talvez não seja exactamente isto que lhe passa pela cabeça, mas é decerto isto que lhe passa pela boca. E que o povo ouve, pronto a concordar.

Vem de trás, do debate nos blogues e nos jornais. Um conjunto de dandies conservadores — e provavelmente pouco frequentadores de algo mais do que livros — fez o diagnóstico e formatou o discurso da SEC. Punir a cultura, eis tudo o que havia a fazer. Nenhuma palavra, nenhuma ideia sobre serviço público. Nem que fosse o assumir que nenhum serviço público é necessário. Que o fim do teatro, da dança, da música não é mal nenhum. Este tipo de honestidade.

O regresso da paisagem

Nos últimos dez anos, a cultura democratizou-se e descentralizou-se, fruto de vários equipamentos que foram construídos ou reconstruídos um pouco por todo o território. Num dado momento, o viajante que seguiu o conselho «vá para fora cá dentro» e se aventurou para além do termo de Lisboa deixou de deparar com um deserto. Por um lapso de tempo, de norte a sul, a província foi menos provinciana. Podiam fazer-se roteiros que aliassem património e artes. Era até concebível imaginar um pequeno êxodo urbano, a vida nas berças começava a ter alguns dos atractivos culturais das metrópoles. A deslitoralização do país, a existir algum dia, passava também por esta “revolução”.

Depois veio a crise e o movimento abrandou e a seguir retraiu-se. Agora galopa desesperadamente em direcção ao passado, a um passado triste, enfadonho, de gente com os olhos postos na saída. Enquanto a SEC procura purgar os grandes equipamentos nacionais, a breve lufada de ar fresco que soprou no interior ameaça tornar-se de novo cheiro a bafio e a desolação. Os pequenos equipamentos do Algarve, do Alentejo, das Beiras, de Trás-os-Montes provavelmente não sobreviverão à onda de «racionalização» e à «análise do custo/benefício» que necessariamente ocorrerão à escala regional, como corolário da política nacional. A ponderação das bilheteiras determinará o regresso ao folclore e à ocasional revista à portuguesa ou congénere em digressão. A SEC tem um plano para Lisboa e Porto que apesar de tudo não parece equacionar o encerramento das principais infra-estruturas ou o fim da sua missão — o resto do país não entra nas contas. O resto do país é paisagem. E talvez «património». Para lisboeta ver.

A flexibilidade de princípios do capitalismo

Quando o dinheiro fica escasso, o capitalismo não hesita em suspender alguns dos seus princípios, embora mantenha uma comovedora selectividade. Aceita, por exemplo, congelar a progressão na carreira, esse estímulo à produtividade e à competência. Por outras palavras, a «ambição», pecado que o capitalismo acarinha particularmente, pode ser suspensa em época de crise — mas só nos escalões subalternos. No topo, continua a ser francamente estimulada.

Outro princípio abdicável é o do cidadão-consumidor, que pode ser convertido no do cidadão-poupador. Que não seja dado ao cidadão o que poupar é um detalhe que não preocupa os governos do sistema: eles próprios se encarregam de depositar nos bancos o dinheiro a que o cidadão não tem acesso.

A força antigravitacional

Uma das propagadas virtudes deste capitalismo, das razões porque ele «funciona», será a sua impessoalidade, a forma como premeia naturalmente os empreendedores e castiga os inúteis. O pobre pode sonhar com a abastança (o sonho americano) e o rico cairá em desgraça se for incompetente. O capitalismo age verticalmente entre as classes, é um elevador que pode viajar nos dois sentidos.

Mas a realidade tende a lançar algumas sombras no luminoso retrato neoliberal. Se não é assim tão comum o pobre laborioso chegar à terra da abundância, é definitivamente raro o rico estatelar-se na miséria. Há, aliás, uma «força» misteriosa que impede a despromoção dos ricos e poderosos — mesmo quando o seu desvelo é deplorável e a incompetência notória.

Se há coisa em que o capitalismo se revela eficaz é em tornar natural aos olhos de todos que um rico permaneça rico, um poderoso continue poderoso. A partir de um certo nível, o elevador não desce — desliza lateralmente. O rico preguiçoso não vem provar as amarguras da miséria — é-lhe concedida uma fonte de rendimentos diferente. O poderoso incompetente não cai no poço do elevador — é convidado a exercer o poder noutra repartição. É isto o que o capitalismo faz melhor: tornar uma excentricidade inaceitável que um gestor público de topo seja despromovido, responsabilizado, espoliado.

Veja-se em Portugal quantos dos responsáveis políticos, quantos empresários, quantos dos poderosos perderam uma quota-parte do seu poder, quantos apanharam o elevador para o rés-do-chão. A própria Justiça se encarrega de impedir a queda, quando o desempenho empreendedor se torna demasiado zeloso e colide com o direito. Se há crime provado, ele prescreve, naturalmente.

No sistema capitalista como no universo, provar-se-á um dia em laboratório a existência desta força antigravitacional. Talvez nessa altura o seu uso possa ser generalizado — se nenhum magnata registar a patente para permitir que o abismo entre a galáxia dos ricos e a galáxia dos pobres continue a sua interminável expansão.

O IVA, os livros e as corporações

Álvaro Covões, conhecido promotor de concertos pop/rock, queixa-se na rádio da subida do IVA dos bilhetes para espectáculos. Na peça que ouvi, a sua indignação ia a par com a inveja corporativa, como é bom costume português. Covões lamentava tanto o contratempo para o seu negócio como a manutenção do IVA a 5% para os livros. Uma injustiça clamorosa que nas suas palavras só se explica porque, claro, o Secretário de Estado da Cultura é na vida civil escritor e editor.

Os corporativistas têm dificuldade em ver as acções dos outros sob uma luz diferente da que ilumina as suas. Para Covões, Francisco José Viegas decidiu assim para benefício do seu mester — não porque tenha uma estratégia cultural.

Eu próprio tenho muitas dúvidas sobre qual seja a estratégia cultural desta Secretaria de Estado (sobre a sua estratégia económica estou esclarecido), mas não vejo razões sérias para discordar de que o livro deve ser uma prioridade. Deste e de qualquer governo, em qualquer época e circunstância. Se há margem para manter o IVA no escalão mais baixo apenas para um sector, ele que seja evidentemente o do livro. Um país pode ficar mais triste sem os concertos que Álvaro Covões promove — mas sem livros fica por certo mais estúpido.

Monocultura

Mas a indignação de Álvaro Covões na peça radiofónica abrangia ainda outras áreas. Na sua opinião, se o Governo precisava de arrecadar mais dinheiro, podia ir mais longe nos cortes orçamentais de instituições como a Casa da Música, o São Carlos e congéneres. Que, aliás, ao serem subsidiadas pelo Estado fazem «concorrência desleal» à empresa do senhor Covões.

Temos, portanto, o Portugal umbiguista no seu melhor. Não há nada mais importante que o nosso quintalejo — e a monocultura que nele praticamos. Se podemos sobreviver só do que dá o nabal, porque havemos de plantar outras hortaliças?

Concorrência desleal, eis a questão

A «concorrência desleal» das instituições culturais financiadas pelo Estado é a espaços referida por produtores ou empresários do ramo, geralmente empresários que se orgulham da sua «independência» e da popularidade do seu produto, da «importância» que o público lhe dá. Este discurso enferma de dois equívocos, nem sempre inconscientes. Em primeiro lugar, a verificação de tal «concorrência» pressupunha, por exemplo, que o cidadão hesitasse entre assistir a uma peça de Harold Pinter ou a uma comédia ligeira com vedetas televisivas. Hesitasse entre assistir ao último espectáculo da C de la B ou à última produção de La Féria. Hesitasse entre a nona sinfonia de Bethoven e a nova edição do Super Bock Super Rock. Ora, todos sabemos como estas hesitações são vulgares em Portugal. Nem Hamlet padeceu de mais frequentes e dilacerantes dúvidas do que as que assolam os portugueses na hora de escolher o espectáculo.

Rock, pop ou pimba

O segundo equívoco assenta na ideia de que a fórmula de sucesso dos produtos populares pode ser aplicada às instituições do Estado, libertando-as assim da sua subsídio-dependência. Bem, na verdade, pode — se enquanto nação estivermos dispostos a aceitar que o musical à la Broadway elimine a ópera, que todo o teatro seja comédia brejeira e toda a música rock, pop ou pimba. (Já estivemos mais longe.) Esta resignação teria a vantagem de tornar óbvia a escolha para dirigir o São Carlos. Já para a Casa da Música a hesitação resolver-se-ia com um regime dinástico: depois do pai Carreira, dirigiria o equipamento o filho Mickael.

Prémios de gestão

Parece que uma das medidas previstas no OE 2012 é o congelamento dos prémios para os gestores públicos. Pensava a gente que este era um Governo de coragem. Feito o diagnóstico — «foram cometido erros de gestão muito graves nos últimos anos» —, pareceria evidente a medida a aplicar nesta área: devolução dos prémios de gestão de há vinte anos até à data. Mas isso, além de coragem, implicava coerência, essa extravagância na política portuguesa.  

Prémios para gestores públicos (que não passam de prémios para tipos que, aparentemente, cumprem a sua função) são um daqueles privilégios absurdos não incluídos no ódio neoliberal. Congelam-se, para que a populaça não resmungue muito. Depois, pela calada, lá se hão-de retomar, que a vida é difícil.

Orçamento de Estado de 2012

E pronto, está decretado oficialmente o ano Maia, o tempo dos cataclismos. Resta saber se, como na última grande catástrofe do planeta, o resultado é apenas a extinção dos dinossauros (os políticos que nos governam e os eleitores que os elegem há trinta anos, ou seja, quase toda a gente menos eu), ou se é a altura de fazer as malas, tirar a nave da garagem e zarpar para a Europa (o satélite de Júpiter).

Vitória militar eleitoral

Foi assim há dias na Madeira, mas (ainda) é assim no país. Os apaniguados do candidato ou partido vencedor não raro assediam os derrotados. Com bazófia e danças de pavão. Na melhor das hipóteses. Na pior, causam estragos.

É fastidioso repetir, mas a, digamos, política torna-se igual ao futebol, que dentro das quatro linhas é a versão “civilizada” da guerra e fora delas cada vez mais um preâmbulo da guerra.

De acordo com a moral vigente, um adversário derrotado não é alguém com quem tenhamos de trabalhar no dia seguinte (alguém para quem teremos de trabalhar, já que em democracia os cargos são representativos de todo o eleitorado, não apenas da facção). Para muitos militantes, um adversário derrotado é uma entidade que só um inesperado resto de delicadeza impede de esmagar — ainda que não impeça de incomodar.

Não surpreenderá que um destes dias, no calor da vitória, alguém grite mata e a turba saia de gadanhas na mão disposta a concretizar.

Tem a ver com a insistência abusiva no termo “maioria” ligado a democracia. A maioria decide, a maioria tem razão, a maioria determina o destino da minoria. A maioria delibera sobre a vida e a morte.

Que conveniente é para os poderes eleitos esquecer que democracia é permanente escolha entre alternativas — que têm, por definição, de ser asseguradas pelo próprio sistema. É consenso mas também debate, direito à diferença, direito a prosseguir caminhos alternativos no seio da mesma comunidade.

A democracia foi inventada para assegurar a sobrevivência das minorias, mas, no clímax da batalha eleitoral (como aliás no despacho dos ministérios), o ímpeto é frequentemente totalitário — e quase sempre besta. Sobretudo tratando-se das jotas, essas milícias com uma bandeira no lugar da cabeça.

Oh Beyoncé, Beyoncé, (não) quero bailar com você

O telejornal diz que a cantora Beyoncé foi acusada de plágio pela coreógrafa belga Anne Teresa De Keersmaeker (fundadora da companhia Rosas). Um vídeo da cantora parece ser cópia descarada de algumas peças daquela importante coreógrafa de dança contemporânea, que recorreu à justiça.

Num primeiro momento, achamos que Beyoncé não merecia uma condenação em tribunal, mas umas palmadinhas nas costas. Difundir dança contemporânea, quando esta é de boa qualidade, devia ser louvado, não castigado.

Mas depois o locutor cala-se e a música fica mais alta — é então que nos pomos a pensar se a cantora será julgada na Bélgica ou nos Estados Unidos. Torcemos pelos EUA, claro — ali há pena de morte.

A Primavera Árabe e o Outono Ocidental

1. Tudo aquilo que os jovens da Primavera Árabe sabem que não querem é o bastante para que a sua seja uma revolta evidente, um processo que se auto-justifica e cujos fins são também claros. Em termos gerais, os jovens não querem a ditadura. Ponto. Mais não seria preciso para que a revolução fosse tanto uma vontade como uma necessidade amplas e naturais.

Os jovens árabes — uma boa parte deles, pelo menos — querem liberdade de expressão, liberdade de reunião, liberdade de voto, igualdade de géneros, democracia. Se no fim do dia tiverem conseguido isto, terão conseguido tudo — mesmo que ainda lhes possa faltar muito para uma vida digna e próspera. A vitória das revoltas árabes, fisicamente difícil e arriscada, é intelectualmente fácil de defender e de conseguir. Derrubada a ditadura, estão conseguidos os objectivos; instaurada a democracia, a revolta, esta revolta, consuma-se — ainda que a luta tenha de continuar.

2. Os movimentos indignados no Ocidente não têm a mesma revolução “fácil” pela frente. Aparentemente, também uma parte dos jovens daqui sabe o que não quer (um capitalismo impiedoso, opressor e ineficaz, políticos corruptos, empresários usurpadores), mas não tem algo suficientemente definido e contrastante para lhe opor. Não tem um simétrico óbvio como a democracia o é para a ditadura.

Precisamente porque o que “oprime” o Ocidente não tem a evidência de uma ditadura clássica, não é exprimível em slogans simples e universalmente aceites, por mais que eles sejam tentados e bradados. Ainda que as massas manifestantes se pudessem pôr de acordo quanto à forma de derrubar o “sistema ocidental”, não saberiam, na verdade, o que instalar no seu lugar. Ou sabê-lo-iam muito vaga e incertamente, mais a partir de uma intuição ou de uma fé do que de uma reflexão acabada.

O velho comunismo assusta demais para voltar a ser apelativo e uma alternativa que a classe média, crescentemente indignada, aceitasse. E um “comunismo de nova geração” (necessariamente com outro nome) ou uma “social-democracia economicamente persuasiva” não estão ainda politicamente estruturados e acessíveis ao senso comum, nem se prevê que venham a ser de consenso fácil.

Resulta que dificilmente as ocupações das praças públicas no Ocidente conseguirão, só por si, constituir uma revolta vitoriosa como a árabe o é potencialmente. Talvez as ocupações possam desalojar os poderes, mas não terão nada para pôr no lugar deles. Nem serão tão universalmente aclamadas. O Ocidente está zangado, mas não louco. Não haverá uma ovação quando a desordem for tudo o que restar. A anarquia, se acontecer, como eventualmente acontecerá, não será desejada como a liberdade na margem sul do Mediterrâneo. Reside portanto aqui a dificuldade da revolução ocidental. Se nada de útil for fabricado nos próximos tempos pelos pensadores ocidentais (considerando que existem e que, existindo, alguém está disposto a ouvi-los), na margem norte do Mediterrâneo não ocorrerá uma Primavera mas certamente um Outono invernoso.

O cepticismo de um ocidental ou A Super Bock patrocina a revolução

Mas imaginemos agora que a massa crítica ocidental conseguia inventar um simétrico evidente e atractivo para oferecer aos indignados e à população em geral. Conseguiria reunir “amigos” ou “gostos” suficientes no Facebook? Seria possível verter para linguagem de sms (a que a malta entende) o conceito pelo qual se faria a luta? E, mais importante, estaria a juventude ocidental disposta a ocupar praças em números convincentes e pelo período necessário — se nenhuma marca de cerveja ou de whisky patrocinasse a ocupação?

Caso haja uma primavera ocidental, aqui ela será necessariamente patrocinada pela Super Bock. Mas no final terão de ser os egípcios (ou outros imigrantes) a limpar os vidros e os copos de plástico das praças. 

Condições para uma revolução

No Ocidente, o grosso da juventude sabe como se parte uma garrafa ou um copo no passeio — mas não sabe como se pega numa vassoura. Talvez não esteja ainda maduro para uma revolução. E talvez não esteja ainda necessitado de uma revolução. O revolucionário, como se sabe, precisa de um certo esclarecimento político e cívico — e de ter os bolsos vazios. Olhando em volta, dir-se-ia que nenhuma das condições se verifica suficientemente por cá.

Duas meninas

Talvez a mais velha tivesse confessado o sonho de ser modelo ou actriz de novelas, porventura as duas profissões mais ambicionadas pelas adolescentes de hoje. A mais nova, criança, responde-lhe, passando-lhe vagamente as mãos pelas partes do corpo que menciona: «Para isso vais ter te livrar dos espigos no cabelo, fazer dieta, ir para o ginásio, aumentar os peitos, tirar esse sinal e manter as unhas todas do mesmo tamanho». A última observação provoca-lhe uma risadinha irónica pela farpa que incluiu.

Apesar da linguagem, do conhecimento da matéria, da aparente intimidade com os detalhes que ocupam as candidatas a “estrelas”, a mais nova estava-se claramente nas tintas para o tema. Não parecia desinteressar-se pelos sonhos da irmã adolescente (ou prima, ou amiga), não era isso. Apenas a sua solidariedade, a sua cumplicidade não ia ao ponto de valorizar assim tanto o que quer que exigisse tais esmeros.

Se fosse a mais velha a falar sobre os anseios da menina (bonecas, desenhos animados, amigos imaginários, brincadeiras, corridas ao ar livre), o tom não seria mais paternalista, condescendente, duma cumplicidade carinhosa e interessada mas não totalmente empenhada.

Assistiu-se a uma inversão. As questões da beleza feminina foram naquele momento reduzidas a caprichos infantis, anelos transitórios a que a idade tira importância. A mais nova das meninas mostrava, sem a impor, a sua maturidade. Não se importava de dedicar algum tempo a um assunto pueril, mas simultaneamente percebia-se (ela deixou claro, aliás) que tinha coisas mais importantes de que se ocupar, como por exemplo correr a embrenhar-se mais no parque para aproveitar o bom tempo extra que foi concedido ao país. «O Verão não vai durar sempre!»

No entanto, como sabemos que com a idade não vem necessariamente mais juízo, é possível que daqui a um par de anos também esta menina só se preocupe ao espelho com o aspecto do cabelo e corte sempre as unhas no tamanho que as revistas aconselham. Nessa altura, um Verão que entra pelo Outono não fará parte do estreito leque de coisas que maravilham.

A sinceridade de António José Seguro

Carlos César anunciou que não se recandidata. «Em nome da ética dos cargos públicos e da ética republicana.» A lei (perniciosa) não o obrigava, mas ele fê-lo, reafirmando voluntariamente a importância da limitação de mandatos, da renovação democrática. Passemos em alto considerações sobre o contexto da decisão e sobre o contraditório segredo mantido de Janeiro até à data. O anúncio é, por si, coerente com o que o governante havia dito há três anos e serve a república da melhor maneira, a do exemplo.

António José Seguro teve, com este anúncio, a possibilidade de se mostrar em sintonia com uma visão desprendida do serviço público, de sublinhar a importância simbólica e prática da decisão do seu correligionário, de enaltecer e destacar um gesto raro. Mas, pelo que ouvi na rádio, o dirigente socialista preferiu outro caminho, o duma triste e reveladora sinceridade. Manifestou «pena» por a decisão de César não ter sido a de se recandidatar, dado o seu perfil, as suas qualidades.

As belas palavras contra a eternização de pessoas nos cargos públicos apenas são válidas quando aplicadas aos outros. No que toca aos nossos, eles podem ficar lá para sempre, não há qualquer interesse em substituir quem tão bem nos serve. A democracia interessa-nos até ao momento em que ganhemos as eleições, depois disso é dispensável.

Se havia dúvidas quanto ao carreirismo de Seguro, quanto à sua “clubite”, elas ficaram hoje esclarecidas. A sua mente formatada para pensar sob a perspectiva da tribo, da facção, não foi capaz sequer de guardar as aparências. A decisão de César estava tomada e divulgada — ele podia elogiá-la, mesmo que por dentro lhe doesse o coração socialista. Mas a língua foi mais rápida do que o pensamento, e Seguro, num exercício de transparência que lhe agradecemos, lamentou publicamente a perda de um ganhador de eleições. O partido agora vai ter de lutar mais para manter o poder no arquipélago e isso, a única coisa que importa a este género de servidores da pátria, é uma chatice, claro. O aprofundamento da democracia não atenua nem um pouco a mágoa “socialista”, não compensa o contratempo que a casta enfrenta. É gente desta espécie que nos governa.

Os passos de Pedro

Passos Coelho não é melhor do que Seguro. É fruta da mesma cepa. Também ele não hesitaria em apoiar João Jardim se a revelação do célebre “buraco” não lhe tivesse explodido na cara. O moço, aliás, acarinha uma boa provisão de caciques pela pátria fora. O que lhe traz um problema: quando o solo nacional começar a dar de si com os buraquinhos municipais, os passos de Pedro revelarão necessariamente quão trôpego é o seu caminhar. 

A guerra civil pela secessão (ou não) da Madeira

A guerra civil começou nas caixas de comentários dos jornais. Madeirenses e continentais digladiam-se trocando argumentos sobre quem tem o buraco mais profundo, quem produz mais, quem deve menos, quem, à boa maneira adolescente, tem o PIB maior. Como se desconfiava, de um lado e do outro do Atlântico não há quem veja os problemas como eles devem ser vistos: pela sua nocividade intrínseca e geral e não pela sua cor política ou pela sua ocorrência geográfica. Os portugueses tomam parte pelo clã, não pela verdade ou pela razão. João Jardim é um monstro ou um herói, exactamente como Pinto da Costa ou Luís Filipe Vieira consoante vistos do Porto ou de Lisboa. A política para os portugueses, quando não vale menos do que o futebol, é tratada da mesma maneira facciosa. Há a paixão, o regionalismo, a pertença — não há cá “verdade”, “isenção”, “objectividade”, “solidariedade”. As pessoas pensam e agem na convicção de que na “família” reside o bem-estar, o sucesso. Mesmo que isso implique a desgraça da outra parte. Ou sobretudo esperando que isso implique alguma desgraça para a outra parte.

Termo não aplicável ao caso em estudo

Se por azar Churchill se visse nacionalizado português, não defenderia que «a democracia é o pior dos sistemas com a excepção de todos os outros». Não em Portugal.

Dito de outra forma: nem todos os batalhões de Bush seriam capazes de instaurar uma verdadeira democracia na Lusitânia — quanto mais o pindérico exército de Abril. 

Boçalidade rodeada de mar por todos os lados

Livrar-nos de João Jardim não seria mais do que baixar apenas ligeiramente o volume de uma música horrível. O homem é o que expele mais ruidosamente a boçalidade, mas tem no continente inúmeros espíritos irmãos. A ideia de que a independência da Madeira seria como conter uma praga, como ter a boçalidade rodeada de mar por todos os lados, é ingénua, distraída. Para esse efeito, precisaríamos de recuperar e multiplicar a invenção de Saramago: precisaríamos de fazer navegar, não uma, mas dezenas de jangadas de pedra, extirpar numerosas partes da pátria. No fim, nem o Japão nos ganharia em número de ilhas por etnia. E, declarada a independência de cada uma, as Nações Unidas teriam de duplicar o número de cadeiras na Assembleia-Geral.

De qualquer modo, nenhum cão deixa de tentar livrar-se de uma carraça só porque tem muitas.

National Geographic

Nalgumas terras de Portugal é costume colocar-se garrafões de água junto às portas das casas porque, crê-se, isso demove os cães de ali urinar. Contudo, não parece que tal artifício seja um inibidor eficaz para outro animal que tem por hábito mijar as portas das casas: o adolescente noctívago.

Certos bairros das cidades são, à noite, uma espécie de reserva de vida selvagem. Locais onde depois do crepúsculo se suspende a civilização, se quebra o fraco verniz que à luz do sol faz com que todos, até estes jovens, pareçam polidos. O adolescente durante o dia reconhece e sabe a que se destina a cerâmica lacada com que se mobilam as casas de banho. O mesmo lhe acontece quando iluminado pelas lâmpadas de halogéneo ou fluorescentes da sua própria casa. Mas, lançado na penumbra das ruas, o seu lado selvagem vem ao de cima, sente o apelo da natureza com uma urgência inelutável, mormente se o apelo vem das entranhas. É como se nele a bexiga se localize junto ao cérebro e, quando inchada, comprima os lóbulos ou os segmentos de massa encefálica responsáveis pela inteligência, já de si um pouco espalmados.

O adolescente é mais ávido do que um cão a marcar território, mas igualmente fascinado pelo cheiro dos seus semelhantes. Suscitado pela necessidade de se aliviar, tenderá a escolher o local inapropriado onde outros tenham feito o mesmo. Enquanto verte o seu fluído sobre o dos seus antecessores, dilatam-se-lhe as narinas num exercício de taxonomia química ou numa fruição hedonista (ainda não há uma ciência exacta sobre isto).

Porém, verifica-se um desacerto entre estes adolescentes ou jovens* e outros seres, que compartilham com eles o espaço, mas não o tempo. Quando a madrugada surge e os últimos espécimes nocturnos se recolhem à cama como vampiros exauridos ao caixão, há um ritual que se repete: baldes de água são lançados sobre as soleiras, mangueiras são apontadas às lajes dos alpendres, impropérios são dirigidos aos céus. O raiar do dia é a charneira entre estes dois mundos que convivem menos bem do que o carácter quotidiano dos rituais diria. É certo que os noctâmbulos mal dão pela existência dos seus simétricos diurnos: quando os não ignoram, desconsideram-nos, não imaginam que importância lhes hão-de dar. Mas os habitantes da parte solar sentem demasiado intensamente a existência dos outros, identificam melhor do que gostariam o seu rasto de amoníaco, vítimas que são de órgãos olfactivos excessivamente sensíveis.

A convivência pacífica é assim uma aparência, a letargia de um vulcão. Enquanto usam sonambulamente a esfregona, os que se levantam quando o Sol nasce amaldiçoam os deuses por terem dotado os adolescentes de tão fraco discernimento e tão possante jorro. No seu desespero, pedem aos céus a vingança de um mal de próstata ou o favor dos ventos: que o arco dos cretinos lhes não poupe os pés. Enquanto não são agraciados, sonham por exemplo com instalar sistemas de electrochoques accionados por jacto fisiológico. Infelizmente, não contribuem para a alegria do mundo — não concretizam a instalação.

* O comportamento também é verificável em espécimes adultos menos desenvolvidos.

«No photo»

Na imagem do JN, uma estudante procura impedir que os turistas fotografem um momento de praxe universitária (ou “ritual de integração”, o eufemismo em uso). Podemos imaginar que a rapariga pretende zelar pela dignidade dos caloiros, impedir que a humilhação a que geralmente os sujeitam seja registada e alvo de exposição pública (por exemplo, na Internet). Tenderemos a simpatizar com a jovem, com a sua diligência humanista.
Ou podemos ser mais exigentes e pedir-lhe um pouco de coerência. A dignidade dos caloiros não é ofendida pelas fotos inconvenientes que possam circular. É-o pelos actos que sobre eles cometem os colegas mais velhos. Culpar o mensageiro foi sempre a fórmula dos déspotas.
Na verdade, a rapariga que põe a mão à frente da câmara e diz «no photo» não nos deveria merecer excessiva simpatia. Se foi suficientemente inteligente para dar o primeiro passo (considerar indigna a exposição da humilhação), é mais culpada por não dar o seguinte: considerar indigna a própria humilhação.
Em bom rigor, o que a imagem do JN registou foi alguém a pretender esconder as provas da sua vileza — mesmo que inconscientemente, mesmo que com um retorcido sentimento de virtude. Como nas melhores autocracias.
Era uma estudante universitária — poderia ser o esbirro de uma ditadura.

A crise é psicológica

Quem lê jornais tem uma percepção clara de que vivemos, na melhor das hipóteses, o fim de uma época. Por vezes a impressão transmitida é apocalíptica: uma guerra entre nações é de novo possível; tumultos que nos aproximam de guerras civis; desprotecção social; miséria para uma vasta maioria das pessoas.

Para alguns comentadores, esta é uma oportunidade de aplicar um novo sistema económico e político, mais justo e eficaz. Para outros, o tempo é de reforçar os mecanismos do capitalismo selvagem, um sistema que pode ser duro (sê-lo-á, crescentemente) mas funciona melhor do que todas as alternativas, defendem. Ninguém espera, de toda a maneira, facilidades nos próximos tempos.

Ninguém excepto o cidadão comum, que continua a utilizar com surpreendente frequência a expressão «a crise é psicológica».

Tirando o anúncio dos cortes no 13.º mês — na verdade ainda não sofrido —, a maioria dos cidadãos que manteve o emprego não sentiu por enquanto toda a veemência da crise. As empresas e as instituições já lhe provaram o sabor, claro, mas as ondas de choque levam o seu tempo a chegar aos funcionários, ainda preocupados com os resultados do campeonato e o desenrolar das novelas.

2012, como reza o calendário Maia, será o ano de todos os cataclismos. Finalmente toda a força da crise, entretanto agravada pelo permanente degradar da situação, se abaterá sem contemplações. Em 2012 não mais a crise será psicológica — a não ser para os que percam de todo o norte e o juízo e passem a viver em negação.

Seria interessante observar Portugal em 2012 — se não estivéssemos, como vamos estar, demasiado ocupados a tentar sobreviver-lhe.

O ano Maia ou de volta ao modelo de contracção do universo

As desigualdades sociais e o fosso entre rendimentos na maioria das sociedades do Ocidente não têm diminuído nos últimos trinta anos. Muito pelo contrário. Julgo que um economista empenhado e de espírito independente não teria dificuldades terríveis em demonstrar como isso contribuiu para o endividamento dos países e para a crise actual. De facto, o enriquecimento fácil e permanente de uma classe obriga ao endividamento de todas as outras (e das instituições do Estado) sempre que não se queira, como não quis, deixar demasiado para trás as restantes classes. O ar dos tempos foi, é claro, facilitar o enriquecimento dos “ricos”. Mas, simultaneamente, ninguém, nem os ricos, desejava conflitos sociais graves. Sobretudo por isso, foi permitido que toda a sociedade alimentasse ilusões de riqueza, de crescimento acima das suas posses. Não seria legítimo — nem pacífico — defender-se a riqueza apenas para uns poucos, daí fazer-se da avidez uma virtude democrática, estimular-se de forma generalizada o desejo de enriquecimento. O desejo de enriquecimento foi parte integrante do sistema em vigor nas últimas décadas, foi fortemente estimulado, quer com base na crença de que isso faria realmente aumentar a produtividade, quer como branqueamento daquilo que de facto ocupava a classe dirigente: enriquecer mais do que nunca. O que os poderosos faziam não era vergonha nenhuma, era o que se desejava para toda a sociedade. E talvez o método funcionasse, pelo menos durante mais algum tempo, se a avidez dos ricos não crescesse desproporcionadamente com as suas contas bancárias. A verdade é que não haveria crescimento que possibilitasse um aumento indefinido do fosso entre os rendimentos das diferentes classes sem condenar à pobreza a maioria das pessoas. A determinado momento, este universo em expansão teria de se contrair, mesmo que o que habitamos não esteja afinal destinado a fazê-lo.

Esse momento é agora. Mas os ricos não vão desistir facilmente do seu sonho americano. Daí terem as instituições financeiras perdido a máscara e terem passado à admoestação e ao ataque mais abertos do que nunca aos governos perdulários que gastaram dinheiro em utópicas sociedades de bem-estar. Que ilusões alimentaram aqueles governos insensatos nos seio dos seus eleitores? Que esperanças de desenvolvimento permitiram que se gerassem? Que mito era esse da segurança social? Erros, crendices, fraquezas, excesso de sentimentos.

Apesar de alguns gestos magnânimos (que provavelmente apenas foram sinais de um pouco de pânico), os ricos parecem dispostos a defender o seu direito natural a escaparem incólumes a qualquer crise. Com a cumplicidade dos governos, vão continuar a achar natural e a calar qualquer crítica ao desmesurado abismo entre os seus rendimentos e os de todos os outros. No que deles depender, 2012 será o ano Maia para o mundo inteiro excepto para eles mesmos. Se a democracia (ou, mais provável e assustadoramente, a rua) lho permitir.

Da madrassa para o tribunal

Um homem agrediu a mulher com uma cadeira. Segundo o Tribunal da Relação de Évora, esta agressão não foi «suficientemente intensa» para ser qualificada como violência doméstica. Há um limite mínimo para aquilo que um homem deve fazer a uma mulher. Os islamitas sabem disso.

A notícia (que pode ser lida aqui) é rica em detalhes e citações acerca da perversidade ou da vilania da Relação de Évora. Claro que pode haver alguma descontextualização, a redução da pena pode ter sido deduzida por falta de provas, o jornalista (da Lusa, creio) pode ter “construído” um pouco a notícia, mas o que sobra é ainda assim assustador. Repare-se que um dos defeitos de que é acusada a sentença do tribunal de primeira instância (que deu como provado que as agressões vinham desde 2004) era não esclarecer «o número de ocasiões em que as agressões ocorreram, a quantidade de murros e pontapés em causa» ou não adicionar «qualquer elemento relativo à forma e intensidade como foram desferidos, ao local do corpo da ofendida atingido e suas consequências, em termos de lesões corporais». A recorrente preocupação com a intensidade das agressões é cativante. Não estamos perante um juiz da Relação, mas perante um voyeur sádico com critérios rigorosos.

Podia continuar a noite toda a expressar indignação, mas os leitores do Público já o fizeram na caixa de comentários da notícia, com louvável unanimidade, sem distinção de géneros. As caixas de comentários na maioria das vezes são repositórios de aleivosias e imbecilidades, mas neste caso aduziram interessantes reflexões sobre a sentença. Apreciei particularmente a sugestão de ser usada uma cadeira no juiz com crescente intensidade até ser feita jurisprudência sobre o grau em que a agressão passa a crime de violência doméstica.

C’os diabos, onde é que vão recrutar juízes destes? À tasca da esquina? Ao Iémen? A justiça lusa não precisa de simples reformas — precisa de uma primavera árabe.

Arranja-se sempre espaço para mais uma teoria

Num artigo do TheTelegraph revela-se que já nem a Al Qaeda tem paciência para as afirmações de Ahmadinejad sobre o 11 de Setembro. Há quem veja nisto um argumento para calar de vez os partidários da teoria (da conspiração) que diz estar o governo americano por trás dos ataques de há dez anos. Mas quem assim pense está a subestimar a imaginação humana. As convenientes declarações da organização terrorista são é a prova de que, na verdade, os americanos estão por trás da Al Qaeda. E também há-de haver uma maneira de provar que os americanos estão por trás — de Ahmadinejad. A quem mais interessa aquela retórica de pé de guerra?

Chang Zheng 2F

Na notícia do Público sobre o lançamento do laboratório espacial chinês, o foguetão de transporte é designado por «Long March 2F». No entanto, a mesma notícia é capaz de nos dar a palavra chinesa para astronautas (yuhangyuans) e de traduzir para português o nome do laboratório (Tiangong, Palácio Celeste). Talvez a diferença de critérios não seja despicienda, talvez se esteja a insinuar que o foguetão tem tecnologia americana, o mesmo não se passando com a estação orbital e os astronautas, ambos de fabrico cem por cento chinês.

2014: Pesadelo em Elm Street 2

A Longa Marcha foi um preâmbulo à China comunista. Decorreu entre 1934 e 1935. Quinze anos depois Mão Zedong estava no poder. Os foguetões Longa Marcha 2 começaram a ser lançados pela China em 1999.

Lapsus linguae

O Público perguntou a alguns analistas de diferentes quadrantes se «há uma ideologia no Governo para além da troika». Orlando Samões, investigador de Ciência Política na Universidade Católica, que a jornalista apresenta como «alguém mais à direita», considera que o Governo «não é suficientemente liberal». Pelo contrário: «o PSD é mesmo social-democrata, porque continua a ter uma preocupação social».

Afirmações como esta última, de crítica intrínseca, esperam naturalmente a colaboração do leitor para serem entendidas pelo que querem dizer e não pelo que dizem. Mas por uma vez tomemo-la à letra. Imaginemos — e até podemos nem estar errados — que o analista foi involuntariamente franco, que a sua frasezinha traidora nos disse indirecta mas exactamente que um governo liberal não se caracteriza por ter uma preocupação social.

Um lapsus linguae verifica-se quando deixamos escapar involuntariamente para o discurso qualquer coisa que estava no nosso pensamento. Acontece com frequência, por infortúnio, quando se supunha que não mencionássemos o que estava no nosso pensamento. Neste caso, é geralmente seguido de um comprometido ups!

A época sadomasoquista

Começaram as praxes académicas. A época sadomasoquista. O tirocínio dos pequenos fascistas que traz de bónus o sequestro da sociedade civil. Masoch é figura tutelar da sociedade, mais do que dos caloiros. Estes apenas têm de esperar um ano para ocuparem posições nas fileiras opressoras — a comunidade nunca troca de papel, tem a função passiva ano após ano, está sempre de quatro.

Crescei e multiplicai-vos?

Alguns comentadores alertam a espaços para o problema da fraca taxa de natalidade na Europa e na América. A manterem-se os valores de agora, o ocidental será uma criatura extinta daqui a um século, mais coisa menos coisa. Para estes comentadores, o problema não é de ordem, digamos, ambiental, não se trata de lamentar a extinção de espécies, a diminuição da biodiversidade. Também não é exactamente um problema antropológico tradicional, um requiem nostálgico pelo fim de uma das culturas que enriquecem o mosaico da humanidade. É, de qualquer maneira, um alerta para um problema cultural, ou, mais propriamente, civilizacional. O que está em causa resume-se na seguinte tese: as conquistas que o Ocidente obteve para a humanidade morrerão com o último dos ocidentais.

Uma tal proposição parece pedir que a olhemos como uma manifestação racista, uma defesa da superioridade dos brancos. Sem o Ocidente, os outros povos deixarão cair a democracia, os direitos humanos, a humanidade regredirá, perder-se-ão as luzes, a secularidade dos Estados, a liberdade dos cidadãos.

Martin Amis aborda o assunto em “O Segundo Avião”, numa recensão a “America Alone: The End of the World as We Know It”, de Mark Steyn. No seu livro, Steyn foca-se na fertilidade do Islão, incluindo dentro de paredes ocidentais. O problema seria então este: se na Europa e na América os casais não desatarem a fazer filhos, o Islão conquistar-nos-á pelos números (como aliás preconizam alguns dos seus dirigentes).

Não creio que seja preciso ser-se racista para pelo menos aceitar discutir o assunto. Os sucessos da multiculturalidade não parecem particularmente obstinados em negar de forma taxativa aquele ponto de vista. Aceitemos por momentos que o risco existe. Será então altura de repensar a «agenda progressista», «a cultura dos direitos e das concessões», como parece propor o senhor Steyn? Precisarão as sociedades, como infere Amis das palavras de Steyn, de ser agora «mais reaccionárias: patriarcais, eclesiásticas, maioritárias e filoprogenitivas»? Precisaremos, resumo eu, de contrariar na cama e com legislação pró-vida o movimento conquistador do Islão?

A nossa originalidade enquanto ocidentais é que, por tradição filosófica e política, por definição cultural, sabemos que um problema nunca vem só. Se de algum modo nos sentíssemos tentados a concordar com esta visão das coisas, logo se nos punha outra questão: e o que fazer quanto ao excesso populacional? A racionalidade impele-nos a considerar a existência de facto de uma crise demográfica mundial — e o refinamento dos escrúpulos diz-nos que não queremos contribuir para o problema.

Ficamos portanto perante um conflito: proteger a nossa cultura (e por arrasto o mundo) fazendo filhos é, simultaneamente, contribuir para fazer rebentar o mesmo mundo pelas costuras. Qual das tragédias acontece primeiro é talvez uma questão matemática.

Provavelmente, a própria matemática nos indicará que não será de qualquer modo fácil vencermos o campeonato da proliferação — os adversários, que partem à frente, não deixarão de exercer o dever conjugal. Isto significa que em vez de desatarmos a fabricar abundantes ocidentaizinhos à nossa imagem e semelhança talvez seja mais razoável procurar converter em ocidentais todos os que aqui habitam. De resto, aliviaria a nossa consciência não xenófoba depositar na capacidade dos outros e nos méritos das ideias emancipatórias per se a defesa da civilização. No final do dia talvez tivéssemos uma Europa menos branca, mais colorida, mas isso não nos incomodaria, não era? Afinal, o que nos importa são as ideias e não o aspecto de quem as põe em prática.

Mas concedamos que, para início de sensatez ou por princípio de precaução, talvez seja de assegurar que quem vive na urbe é educado nas regras da urbe e a elas obedece… 

A inescapável influência dos signos

Para disfarçar, dizia não acreditar nas previsões do horóscopo que vinham nas revistas, não era «assim tão estúpida». Mas via-se forçada a admitir que havia «sem dúvida muito de acertado» no carácter que o zodíaco atribuía aos nativos de cada signo. Era impossível não identificar a persistência nos Touro, a instabilidade nos Gémeos, o equilíbrio nos Balança, a preguiça nos Caranguejo. E, de qualquer modo, «mal não fazia», ler o horóscopo semanalmente, o que na verdade a ocupava desde muito nova.

Quando a mãe já velhinha teve coragem para lhe revelar que a registaram meses depois do nascimento (25 de Agosto em vez de 20 de Novembro), começou por ficar um pouco desnorteada, abalada nas suas certezas. Sentiu-se envelhecer em segundos os nove meses que tinha a mais. Depois foi tomada por um ressentimento feroz contra a mãe. Não exactamente pela ocultação da verdadeira data de aniversário, mas porque percebia agora que não precisava de ter acatado tão servilmente as suas absurdas exigências de arrumação. Não era afinal uma Virgem, não precisava de ter sido tão colaborante e sofrido uma adolescência orientada para a perfeição. Olhou o rosto da mãe e, para vencer, o rancor, entreteve-se a fazer contas, repassando mentalmente o calendário. Quando chegou a Novembro, censurou-se por, Escorpião que de facto era, nunca ter desconfiado de nada.

A decadência do Ocidente I

Artigos como “A Decadência do Ocidente”, de Vasco Pulido Valente (Público de ontem) aliviam felizmente a desproporcionada autoflagelação patriótica e recentram (bem) o debate, já não na Europa, mas no Ocidente. Decerto que nada impedia Portugal de ter sido menos “ocidental” no seu endividamento, de ter tido um desempenho económico mais sensato, mas isso seria pretender que Portugal tivesse agido fora do “lugar-comum” europeu (e ocidental), tivesse tido a argúcia precoce de conceber a ruptura ou a falência do sistema. Teria sido admirável (e eventualmente salvífico), mas pouco provável, pouco de acordo com o nosso perfil de "aluno esforçado" — e, provavelmente, teria merecido a censura dos nossos parceiros.

Muitos dos que agora vêem com nitidez a decadência do ocidente estavam antes razoavelmente pacificados com o modelo económico em vigor, quando não eram eles próprios exímios gastadores nas suas áreas. Não eram talvez os casos de VPV nem de Medina Carreira, mas mesmo estes não se teriam atrevido (e creio que ainda não se atreveram) a dar o salto necessário no raciocínio: a decadência do Ocidente é talvez sinónimo de uma falha básica do capitalismo: o crescimento infinito é uma quimera. Perigosa.

Importaria sobretudo perceber se o endividamento que nos condena a todos, e nos deixa nas mãos dos especuladores e da China, teria sido evitado se o modelo capitalista tivesse sido empregue com mais, digamos, moderação. Ou seja, se se tivesse evitado esbanjar dinheiro em obras faraónicas e não raro inúteis, se não se tivesse feito das derrapagens absurdas nos orçamentos de obras públicas (invariavelmente com proveito de privados) a norma, se se tivesse legislado e posto em prática um modelo judicial capaz de diminuir drasticamente a corrupção, se a democracia tivesse sabido ser inclusiva e (portanto) promotora da produtividade dos cidadãos, se se tivessem condicionado ou evitado as regalias das classes dirigentes (carros, motoristas, cartões de crédito, vencimentos exorbitantes, pensões precoces e ricas), se se tivesse definido um espectro bem menos generoso para variações salariais (a quantidade de pessoas que em Portugal ganham mais de 3.000 euros é simplesmente suicida). Em suma, importa perceber se a causa do declínio do Ocidente é a desvirtuação do sistema ou se, como alguns pretendem, é a própria definição de Ocidente (segurança social, conforto, bem-estar, direitos humanos) que inclui a cláusula de implosão.

Talvez seja prematuro declarar a insolvência do capitalismo, mas é sem dúvida triste que antes disso se declare a falência da civilização.

A decadência do Ocidente II

Na luta pela hegemonia (ou sobrevivência?) económica, o Ocidente tem certamente que moderar os seus luxos, mas não é talvez demasiado irrazoável imaginar que, resolvendo os problemas que desvirtuam o modelo (mesmo que isso no limite implique uma mudança de algumas premissas básicas), a “barbárie” possa ser mantida à porta. Porque o problema interno das potências emergentes é potencialmente mais grave e explosivo: Índia, Brasil e sobretudo a China vão ter de lidar com enormes classes baixas e médias a reivindicar crescentemente mais bem-estar, mais conforto, mais segurança social, mais ocidente.

A decadência do modelo Ocidental, não havendo mudança de paradigma económico, é mais provavelmente a decadência do mundo.